Olimareña

Parece ser que escribir todos los días fue una decisión apresurada. Me olvido. Me olvido de entrar a Bitácoras.com.

Este nuevo mundo - que me parece fascinante- no ha cobrado fuerza en mi mente como para hacerse paso entre los miles de "deberías hacer en este momento" y los más antiguos o los más rutinarios siempre le ganan.

Apresurado me parece desandar lo andado. Persistiré.

Mi ritmo-tiempo no será, por el momento, diario; intentaremos hacerlo semanalmente cotidiano. De esta manera se irá alimentado, creciendo y encontrando su identidad...que todavía no tiene.

Así parecen ser las obras en el tiempo: cada segundo en cada segundo. Nunca más , nunca menos.

Buscaremos el ritmo del corazón, esa bomba fiel: tanto trabajo, tanto descanso, trabajo - descanso-- trabajo-descanso--trabajo-descanso--trab

La novela narra la locura del hombre que se atrevió a construir una casa con sus libros. Es la historia de la pasión por los libros porque ellos pueden ser peligrosos y pueden cambiar la vida de las personas.
Es la ironía, la pasión , el humor.

Carlos María Domínguez la escribió. Es rioplatense: nació en Argentina y vive en Uruguay.

He comenzado esta bitácora sin saber cómo se hace y sin mucho tiempo para realizar previamente el aprendizaje ... así que será ensayo y error.
Me gustaría poder escribir con negrita o subrayando alguna palabra pero no funciona... o yo no sé todavía encontrar el modo de que funcionen.
Ya aprenderé.

En el comienzo este poema de Circe Maia , poeta uruguaya (Montevideo,1932)

¿Qué nos queda?
Lo torpe
lo confuso
el pensamiento-bruma
el grito destemplado
última zona oscura
rebelde
(¿por ahora?)
refugio
(¿por ahora?)
no reductible a cifras de sistema binario.


(Otra vez como entonces, la linterna de Diógenes
en busca de lo humano)